Autoroutes et fiction

Quand il ouvre la porte de la mini serre les tètes hirsutes le saluent au travers des barreaux. Elles saluent autant leur géniteur que la proie.  Ils sont sa destinée.

Il reste deux minutes à j. A six heures les sbires du DA vont se ruer, le gros Rod en tête. j attrape un coupe-coupe sur une table, une arme de bantou conçue pour défricher la jungle, épaisse en son revers, tranchante comme une feuille. j approche de la cage. Ils ne savent pas. Leur faible mémoire ne leur permet pas bâtir la moindre expérience. Les têtes hument sa chair, l'une d'elle claque deux mandibules mais j sait se tenir à distance. D'un coup sec du tranchant de sa lame il fait rouler une fleur à terre ; elles meurent dès quelle sont séparée de la tige mère. j éloigne du pied la corolle attentif  à éviter le ballet des têtes affamées des autres plants. Il n'a jamais su se débarrasser de cette ultime création, ils sont sa chair, ils sont sa chair.

j humecte ses doigts dans l'huile de la chose puis les lèche.  

Au pied des plants, du chaque coté du monticule de tourbe et d'écorces d'eucalyptus, une rigole draine de part et d'autre la bave, le suc digestif, les régurgitations, les crachats acides lors de la mastication et finalement les rots des bébés trop nourris de j. Une culture hydroponique new style, ce fiel fige plus qu'il ne s'écoule et l'enrichissement en CO2 accélère la coagulation. Tous les deux jours j ou un autre gratte la croute brune au travers des barreaux à l'aide d'une binette à long manche pour dévoiler un sérum rosâtre presque brillant où l'œil inventerait des tressaillements et des palpitations comme sur la chair écorchée des grands brulés.

j s'avance vers la cage. Il leur parle. A distance encore des têtes, le ton qu'il emploie contredit ses paroles. Ils sont ses babies.

- Bleibt hier

- Sofort

- Hier

Perles de harem

Elles épousent à quelques centimètres la forme du corps du maitre attentives à chacune des vibrations que suscitent dans le creux tendre de ses poignets les pulsations de son cœur, attentives à chacun des morceaux de sa vie immédiate, des perles de harem aussi jalouses que vulnérables, aussi captives qu'impérieuses ; ici elles détectent sur les joues un reste d'après rasage, un odeur verte et masculine, au coin des lèvres l'amertume du souvenir d'un café, plus bas l'empreinte nette de son parfum Boss, dix ans qu'il porte le même, plus diffuse l'histoire de sa dernière journée s'est accrochée aux mailles de son tee. Hier après midi il a marché deux heures dans les bois, chêne et eucalyptus, deux gouttes du cocktail de fruit, mangue citron, kiwi d'hier soir se sont nichées dans un pli du coton, enfin la nuit passée sur le couch a décalqué sur ses vêtements l'odeur du cuir, celle de la solitude, celle des regrets mais si ses babies savent déceler la moindre fragrance, ils ignorent les histoires tissées par les parfums pour qui démêle l'intrigue de lieux et de moments. 

Elles feulent. Elles tordent leurs têtes multiples en tout sens ces hydres, ses babies. Leurs circonvolutions animent l'air de la cage. Un bruissement identique à celui de l'été dans les plaines du Midwest quand les blés murs à rompre aliment les thermiques de la fin de journée. Les épis bruissent sous le souffle multiplié par le miroir de la terre brulant. Une tornade approche.

La clé dans sa poche forme une bosse. La porte occupe le coin droit de la cage mais personne n'a bravé cette entrée depuis déjà deux ans. Quand il a disposé du corps de Lucy il a utilisé le sas par lequel il jette deux fois par jour des quartiers de porcs à ses babies.

En entrant dans la cage j goute le paradoxe que le DA finalement le poursuive pour avoir nourrit ses enfants de la chair de sa femme. Avant de se donner il appuie sur le bouton d'urgence pour relâcher dans l'atmosphère deux tonnes de CO2. j goute le temps d'une respiration le silence des ventilos à l'arrêt, l'instant suivant le crachat des soupapes couvre ses cris quand il affronte le mutisme de soie des babies.

Demain ses bébés ne seront qu'herbe sèche.

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Douze raisons : évidement 2tonnes de CO2 c'est difficilement défendable...

Il a demandé à récupérer son corps. Un caprice de la loi du comté autorise les particuliers à enterrer les leurs dans leur yard. Il a refusé toute cérémonie et a creusé la poussière sans témoins. Le lendemain Queen Irma Fat Pedro, Johny o' 6 et Peter ont à peine remarqué une variation dans la manière dont le soleil de la Californie du Sud écrasait la poussière de la cour.

Les plans de la serre principale sont simples. Sa création la plus complexe l'Istanbul-Grey ne comporte pas plus de 34 génomes. Un prodige pourtant avec ses 91% de THC, deux grammes suffisent à contraindre un forçat à réclamer sa pute de mère, à convaincre une militante anti-avortement à sortir sur le balcon pour hurler à la rue :

- baisez moi

Au bout du couloir l'attend un autre mariage des genres.

Il a crée le cannabis canabilis en 2009. [Irma rugirait si elle lisait ce "il"]. Au départ Irma et lui ont simplement croisé des plans de Sativa Indica et de dionaea, la plante carnivore. Par curiosité, par ennui, par fun, pour le gout de la découverte, parce qu'on ne défriche pas sans avoir d'abord exploré. Deux ans plus tart ils découvraient le Tiger-high. Il ne vend pas ce Tiger-high, les dix plans qu'ils possèdent déclencheraient un nouveau Watts.

Le Tiger High mesure trois mètres de haut.  En saison les fleurs ont la taille de tournesols. Des tournesols dont le sourire carnivore vous boufferait une oreille. Irma et lui se relayaient depuis trois jours et trois nuits pour nourrir les jeunes pousses avec du sang de poulet versé à la pipette quand Lucia disparut.

Vingt mètres de leur serre. Leur puanteur l'atteint. Ses babies. Lucia partit dans la colline quand ils entamèrent leur quatrième métamorphose.

- Toi et tes bébés ! Toi et ton Irma ! Je reviendrai quand vous les aurez sevrés!

Ils sont sa chair. Ils sont sa chair. Jo appelez le jo, appelez le j au pied de son sanctuaire tape sur le clavier les six chiffres de la séquence du code. Lucia encore jusque dans sa date de naissance. Ils sont sa chair à lui. Ils sont sa chair à elle.

Le DA n'a pas aimé. Le DA le lui reproche.

(à suivre ...)

Dans un pays où chaque seconde renie la précédente le navire amiral de la défonce sur ordonnance crève la crête des décades depuis deux siècles déjà. Deux cent mètres de long et seulement vingt de large cette galère abritait une corderie à la fin du siècle précédent le précédent. Quoi de plus évident que cet endroit où les travailleurs chinois et mexicains tressaient le chanvre pour installer dans la touffeur reconstituée d’une jungle de l’esprit les plans de cannabis ? Il n'y avait aucune prémonition pourtant dans le choix de John-John quand il acheta la nef en 85. L'histoire du bâtiment dans un pays qui n'en a pas ne lui fut révélée que plus tard.

A l'extérieur le bâtiment se laisse longer par le CA-14. Derrière la barrière de sécurité de l'Interstate il dresse le glacis rongé  de ses murs. Dans un autre comté les pluies auraient dépouillé la pierre de son enduit de chaux mais ici chaque pluie se compte. Leur acidité plus que leur fréquence entame la surface des murs. Au début des années double-zéro Vince Richardson alias Dilitong89 a réinventé sur la totalité des deux cent mètres la fresque de ce creuset américain : on y  a fabriqué des cordes pour les mineurs lors de la ruée vers l'or et pour les exécutions capitales quand LA hésitait encore entre le soleil de la Baja California et l'austérité glacée de Seattle avant d'inventer sa voie dans la finance et l'entertainment, Dilitong89 a ajouté à ces vérités historiques l'épisode des cordages de la Santa Maria, les liens de cheville à cheville, de poignet à poignet des trains d'esclaves entre Freetown et Watts. En  filagramme le chanvre des natifs-américains cette herbe chamanique dont la consommation bâtissait la paix et unissait aux dieux tente d'ensevelir l'ensemble sous ses vrilles.

A l'intérieur réplique symétrique et piétonne de l'Intersate le couloir longe d'un bout à l'autre le réacteur à rêves. Quand Jonathan E Eronovitch dit John-John The Breeder s'engage dans ce couloir, il est six heures moins dix mais il ne verra jamais l'aube puisque aucune fenêtre n'éclaire ce boyau. Coté droit le mur lisse jouxte le yard et au delà la colline. De l'autre pulse la serre. Tous les cinquante mètres une caméra intérieure fixe l'intrus. La nuit les caméras détectent toute menace et déclenchent paradoxalement un signal au commissariat de Reefer City. Au pays de la libre entreprise Rod le sheriff se doit de protéger la sécurité de chaque bisness.

Tous les dix mètres un hublot lumineux protégé par des grilles enveloppe le visiteur d'un halot jaune, unique fantaisie dans cette dream shop des guirlandes de cables relient l'ensemble. Régulièrement une porte enchâssée livre accès à un sas. Au delà  au travers de la double barrière du sas les plants ébouriffés attendent.

(à suivre ...)

John, un  John-John dépouillé de ses titres s'avance dans le couloir qui mène de l'étude au lab, un boyau sans relief long de deux cent mètres, il longe la serre. Générique de tous les boyaux ce couloir pourrait jouer les figurants dans James Bond contre docteur No, Paris Brule -t-il, la Ligne verte mais éclaterait comme décor du Voyage. Des détendeurs de nickel lancent des bouffées de CO2 dans l'air pacifié de la serre, la permanence du hump-hump de cette respiration mécanique rend compte de la densité différente de l'air à proximité des plants. Ils détestent l'oxygène. Des plantes de la ville, seul leur fix de gaz carbonique amène la THC au-delà de 80%. Sans cette saturation autant fumer de la coriandre ou de la batavia mais John est fier de produire de la merde à plus de 95%. Les bouteilles sont alignées sous un appentis de dix mètres par dix à coté de la serre, un réseau de plastique distribue le dioxyde de carbone de manière uniforme.

La serre  une nef de vingt mètres de large en route vers la dimension suivante de l'humanité. Une allée centrale divise les plans en deux dans le sens longitudinal. Dans le sens transversal d'autres divisions regroupent les plans par degré de maturité. L'extrémité de ce cargo de la dope regroupe le lab, les activités d'extraction, d'emballage, de séchage, d'expédition et le service comptable de cette manufacture de l'abandon -à peine plus radicale que l'industrie d'Hollywood.

Jo avait par dérision envisagé de fonder une norme comme il en existe pour les voitures ou les pompes à pétrole, l'ACI, l'American Canabis Institute comme il y a un American Petroleum Institute. Il imaginait un plan de Sativa Spontanea come logo pour répondre au derrick des pétroleurs. Il imaginait des conventions au Hilton Malibu ou à Vegas parmi les vendeurs de Buick du Texas et les cardiologues de l'Ohio. Ils sont quinze dans la vallée à cultiver de la manière la plus officielle du cannabis à fins thérapeutiques. L'état de Californie accepte dans la cadre légal de la proposition 215, la police du comté tolère sans décolérer, celle de la ville ronge son frein, tente de temps en temps de barrer l'highway 14 et de fouiller les voitures. Peine perdue, tous les acheteurs possèdent dans la boite à gant de leur cruiser un certificat médical prescrivant l'usage de cannabis. Rod le deputy shérif doit lever son barrage parce qu'il empêche les honnêtes habitants, ceux qui l'ont élu de se rendre à leur travail. Il mange son Stetson durant trois mois puis au mépris de son électorat renoue avec la tentation de l'encartage.

 - Connaissez-vous beaucoup d'élus capables de préférer leurs convictions à leur réélection ?

(à suivre ...)

Avant que l'ile de Siberut ne devienne destination d'écotourisme, avant que des surfeurs australiens n'envahissent le nord de l'ile, avant que le nom ne figure ailleurs que sur les cartes de l'armée Indonésienne, j'ai débarqué sur son rivage de l'ile poussé par la bêtise de mes vingt cinq ans dopés au Conrad et piqués au Malraux le jeune. La curiosité, l'excuse des imbéciles. J'étais là contre l'avis d'un ethnologue rencontré par hasard, il avait passé un an sur une ile voisine de l'archipel des Mentawais dont six mois allongé sur un grabat de palmes préparé par les femmes de la tribu tandis que le shaman tentait de le guérir à l'aide de pierres sacrées et d'incantations.

Avant de m'enfoncer dans la jungle vers Rodok et Merodok encadré par un guide pieds nus en slip d'écorce et son fils je pris conseil auprès d'un missionnaire Italien. Avec un compatriote catholique et une religieuse allemande de l'église réformée ils tentaient non d'évangéliser les Mentawais mais de limiter les guerres inter-village. A la question la plus bête qu'un pied tendre puisse poser le prêtre simplement répondit :

" Il mentawai vive come tu e me, la casa, i bambini, il marito, la donna, mangiare, dormire..."

Quatre jours plus tard parmi ces guerriers dont les combats avaient tatoués le corps, tatouages à l'encre pour les victoires, tatouages creusés dans la chairs pour les défaites, je comprenais qu'il avait raison, la casa, i bambini, il marito, la donna etc ...

C'est  l'endroit pour dire mon admiration pour cette génération -les mômes de 25 ans en 2009- qui parvient à voyager autrement qu'en parcourant du pays pour vivre en parasite.

 Six heures moins vingt. Usuellement Johny o' 6 et Fat Pedro sont déjà au travail dans la serre. Lui debout depuis cinq heures commence alors une journée à l'étude puis au lab vers huit heures quand Queen Irma  débarque. La Queen. Une aura de salsa, une chaloupe de meringue, un rire énorme né juste en dessous de ses seins même si désormais le gris de ses cheveux coupés ras et ses lunettes rectangulaires prétendent avant que son rire n'éclate, justifier le sérieux de ses deux Phd.

 L'habitude invente dans la pièce condamnée à la vacuité les chants mariachi du Fatty.

- Baisse les cuivres Fatty !"

- Peux pas Boss. Faut que ça pette sinon  ça rend rien !"

Ce matin seulement John-John réalise l'assourdissant souffle des ventilos de la serre. Comment a-t-il pu ignorer jusque là ce feulement continu identique au souffle du feu à vingt mètres ?

Elle l'a accompagné depuis Standford à moins que ce ne soit le contraire. Sur chacune des images du mur des souvenirs elle est le troisième homme, cet arrangeur, ce maquilleur, ce décorateur et ce metteur en scène ; cet homme au déclencheur. La colline au fond du yard lui procurait un équilibre affirmait-elle, un sens terrestre puisque leur vie au contraire tentait d'abolir toute racine, puisque la recherche de John-John conduisait vers l'éther.

Elle : - Tu les préfères.

Lui : - Non.

Lui : - Tu sais bien que non. Non.

Elle : - Je n'ai pas dis "tu les as toujours préférées". J'ai dit "tu les préfères". Présent de l'indicatif. Ma peau ressemble à une feuille en automne, encore soyeuse bientôt poussière. Tu as remarqué ? On croirait du talc. Sec. Minéral. Je te perds. Je t'ai perdu.

Elle : - ça devrait t'intéresser les feuilles non ?

Lui : -  Non.

Elle : - Non quoi ? Tu ne vas pas t'en tirer comme ça. Je pars monter la jument. A mon retour il me faut un compliment de trois phrases. Non quatre pour la peine, Dear.

Saurait-il complimenter ce matin en quatre phrases la femme qu'il a aimée durant plus de quarante ans. Si elle était toujours là ?

Un haussement d'épaule, le pivot de son fauteuil grince, un grincement de cuivre du cirque à la fin du numéro. 

L'optimisme radieux de Queen Irma lui manque. Lucy, Jo, Queeny, un trio infernal, une jouvence de trente ans.

(à suivre ...)

Cinq heure trente. L'aube arrivera plus tard. Toutes les aubes. L'aube des amants quand les premiers rayons inventeront des souvenirs dans les replis des draps. L'aube des amants encore quand la puanteur des corps unis contrastera avec l'air purifié par la nuit, quand le silence soudain des amants soumettra les indigents du  cœur à l'insulte et au doute. L'aube des amants toujours, le doute encore, quand elle interrogera le futur des acteurs de cette nuit.

L'aube des coyotes aussi quand sous la contrainte du premier rayon ils déserteront leurs aguets. Alors par-delà les crêtes où s'abritent ces veilleurs,  l'aube des damnés de la céréale bio blanchira les highways. Dans un rien ces esclaves consentants quitteront leurs condos et s'élanceront par la première bretelle. Ici aux limites du comté de Kern ils prennent le California 14 vers le Sud puis l'I-5 South avant de rejoindre City Hall, Downtown et leur tour Chase Manhattan.  

L'aube légale n'arrivera que plus tard.

Il vous demanderait de  l'appeler Jo mais dans une demi-heure le deputy du sheriff du Kern County lui jettera du Jonathan E Eronovitch en lui lisant ses droits. Pour les médias il est John-John, il est surtout John-John The Breeder. Une demi-heure encore. Assis à sa table de travail John-John énumère mentalement les taches simples à accomplir durant ce dernier laps. Pas grand-chose quand il reste tant à faire.

Hier il a réglé les salaires de ses quatre employés, Queen Irma sa directrice de recherche, Fat Pedro, Johny o' 6 et Peter son comptable, assistant et directeur commercial. Il les a convoqués à seize heures après une dernière journée de travail devant un verre de jus d'orange bio des vergers de Sonoma. John-John a toujours réprouvé la consommation d'alcool. Un paradoxe.

- Folks, vous regardez les news comme moi. Je ne peux plus rien empêcher, j'ai reçu un appel d'un assistant du District Attorney. Le DA envoie les chiens demain à l'aube. Il craint pour son poste. Vous savez les électeurs ceci cela. Les salops ne m'ont pas raté.

Il a conclu en levant son verre :

- Merde à Fox News et à CNN, merci à vous pour ces années de bonheur"

(à suivre ...)

Debout dans le micro bus Yamaha avant dernier transport de son aventure Vimal  frotte ses yeux de sa main libre. La négligence du gouvernement du Karnataka amplifie les chaos quand on approche le développement JP Nagar.

Ici la terre fatiguée et hirsute accompagne le galop de la ville vers de nouvelles frontières. Sur les bas cotés les banians dont  la folie tentaculaire périphrase la ruée vers le futur tentent de survivre, tour à tour ils tracent et effacent de leurs lianes les contours d'une ville en mue perpétuelle. Dans quinze jours débutera la mousson, chaque averse du soir abolira sous vingt centimètres d'eau épaisse la limite entre le passé et le futur et atténuera la touffeur des heures de voyage vers sa Reshna.

Là bas les allées de palmiers nains balisent la verdeur rectangulaire du  campus de Biotech. La force des puissances de deux abolit jusqu'à la  mousson dans ce carré coupé en deux puis en quatre puis en seize au fur et à mesure que l'urgence du développement multiplie allées, sections et divisions. A la périphérie le lourd rempart du miel des manguiers repousse les odeurs d'un passé dont les vestiges rampent dans la ville vieille.

Vimal  tente à nouveau de soulager de sa main d'équarisseur moderne le feu de ses orbites. Chaque jour la brulure tatoue un peu plus loin sa chair comme une mesure du temps qu'il a mis au service de Biotech, deux ans déjà dont chacune des journées identiques à la précédente questionnent les sacrifices accomplis durant la première partie de sa vie. S'il pouvait seulement clouer Reshna sur leur lit. Anesthésier ses bras, suspendre le temps en entourant d'un cocon cette Reshna la soyeuse. Ses jambes ? Juste assez de temps pour savoir. Ses bras ? Quel paradoxe que de pouvoir discourir deux heures sur chacun des 22 chromosomes sans compter le X et le Y sans savoir à quoi ressemble sa propre femme dans sa nudité ultime.

Quelles découvertes ferait-il en soumettant Reshna au microscope électronique ?

Une secousse propulse sa rêverie contre la matrone en sari à coté de lui. Il peste contre l'interruption. Huit années d'études autant de stages pour passer des coléoptères sous les lentilles un animal après l'autre dans cet abattoir du XXI^éme siècle.

- Comment vas tu vas faire ton bio toi-même ? Tu vas trouver où ton or brun et ta bouillie bordelaise et ton badigeon ?

Jean-Pierre la considère longuement, interrompt l'élagage des rosiers, ôte son gant avec la science du silence d'une chanteuse de cabaret et produit de sa poche une boite transparente de la taille d'une boite d'allumettes. Il offre ce Graal à la compréhension de Sylvianne :

- .... ?

- Ce sont des larves de coccinelles. Elles vont grandir, se métamorphoser dix fois, boulotter tous les pucerons du jardin et voilà.

- C'est le voisin qui va te remercier. Demain y'en a plus une ici ! Les bêtes à bon dieu c'est fait pour voyager et indiquer la météo !

- Justement non. On leur a coupé les ailes. Génétiquement Elles ne partiront jamais d'ici.

- On aurait du OGMisé nos enfants alors !" Sylvianne hausse les épaules et repart vers son antre, cette pièce à la fois laboratoire expérimental, cellier de son histoire et creuset d'élixirs d'amour que seul l'écusson Mobalpa déposé en haut des portes cloue dans la trivialité.

- Pourquoi ne pas génétiquement couper les jambes des enfants ?" lâche-t-elle pour elle-même en gravissant les marches du perron de leur pavillon de meulière. Puis elle ajoute "mais qu'est ce que je vais lui faire à manger ?".

A peine détaché du corps de Reshna, Vimal entre dans la torpeur récessive des males assouvis. Oubliées la furie des questions sans réponses et la quête d'une vérité fugitive, la satisfaction ranime d'autres démons. A coté de lui Reshna attend. Cinq mille ans d'histoire, trois cent dieux, autant de conseils maternels scrutent le silence de l'amant. Il contemple le luxe relatif de l'écrin auxquelles ses journées à l'abattoir pourvoient, mesure la distance prise par rapport à la condition des siens, - une progression vraiment ? - se remémore l'obligation d'avoir une situation avant de prendre épouse et soupire en silence. Il acquiesce pour lui-même.

Le doute pourtant la seconde suivante le contraint à faire :

- Crois tu que ce soit mal d'empêcher les coccinelles de voler ?

Pour sa part elle préfèrerait recommencer plutôt que de répondre.

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Mutiler des coccinelles : - 2 points de karma, les expédier par avion : 34g de CO², Utiliser des coccinelles OGM dans son jardin bio : bad bad bad, very bad.