Autoroutes et fiction - les-copeaux-de-crottin

8/8 Les copeaux de crottin

noreply@blogspirit.com (52 semaines au caire) — Mon, 19 Jan 2009 08:50:00 +0100

Les employés de monsieur B ont des prénoms des années quatre-vingt. Sabrina, Aicha, Cédric, Mohamed, des prénoms voués aux petits boulots dans les années deux mille. Des prénoms de ma banlieue, des blases à parcours d'insertion, leur crise permanente démarra avant même la naissance de leurs parents il y a un demi-siècle. Dans le métier de précaire leur habit fait le moine: il exhausse les exonérations de charges. Leur mèche humble, leur blouse triste, leur posture de victime, témoignent de leurs efforts pour supporter la bure du prolétariat.

Ils voulaient être libres. Comme vous. Comme moi.

Lorsque le collège les recracha à l'issue de leur seizième année ils applaudirent cette liberté retrouvée. Dans le texte:

- Top cool la vie".

Ils n'ont jamais aimé le collège et le contraire était vrai ; un divorce en quatre actes numérotés à rebours, sixième, cinquième, quatrième, troisième. Les autres accéléraient dans cette seconde ligne…

7/8 Les copeaux de crottin

noreply@blogspirit.com (52 semaines au caire) — Fri, 16 Jan 2009 08:45:00 +0100

Dans ce monde-ci j'ignore les raisons de l'amour que monsieur B porte à son tiroir caisse. L'attention qu'il lui donne me laisse simplement mesurer l'intensité de sa flamme. Une flamme à ne pas y laisser un billet de cinquante euros. Sa machine à calculer la marge ne possède en plus des touches des chiffres que deux opérateurs :

- /

Soustraction & Division

Sur ces machines à calculer les clients représentent plus un risque qu'une opportunité. Risque de grivèlerie, risque de faux billets, de chèque en bois. Risque que la petite dame à la canne brise une vitrine ou fasse tomber un présentoir, risque que ce môme en poussette attrape un paquet de confiserie. La gravité de monsieur B est telle que le client en chair lorsqu'il entre dans le magasin présente plus de danger que le client absent, celui qui a renoncé à manger du fromage pour toujours.

Son bilan…

6/8 Les copeaux de crottin

noreply@blogspirit.com (52 semaines au caire) — Wed, 14 Jan 2009 08:34:00 +0100

Trois boulettes de fromages frais flottent dans un bocal d'huile d'olive. De la vase verte et rouge recouvre le fond du récipient. Lors de mes premières visites je m'interrogeais sur l'équilibre mental de ce fromager là:

- Pourquoi ranger ses savonnettes usagées dans une trempe de saumure ? Pourquoi les exposer aux regards des clients?

Lors de mon troisième passage un client distrait demanda:

- Donnez-moi du gnagnagnio !

J'ai su ainsi que le gnagnagnio était comestible, provenait des bords de la méditerranée et pouvait agrémenter une salade.

Je lui laisse son gnagnagnio. Je lui laisse cette litanie de points sur la carte. Tous les vingt kilomètres une appellation contrôlée. Tous les trois AOC un label rouge. La corporation réinvente la numération en base :

"Médaille d'Or"

Coté chiffres ils ont toujours été forts.

Sur une étagère des paquets de pates à dix euros chaque achèvent de pourrir. Comment rencontreraient-elles un…

5/8 Les copeaux de crottin

noreply@blogspirit.com (52 semaines au caire) — Mon, 12 Jan 2009 08:24:00 +0100

L'incident ne dura pas cinq minutes. L'épisode de clémence terminé Günter reprit sa chasse. L'arbitraire pondèrera la joie des survivants d'un doute amer mais je n'ai jamais osé formuler l'évidente question :

- Qu'est-il arrivé au voisin ? Qu'est-il arrivé au voisin du voisin ?

Ce jour là imposa l'histoire. Il sanctifia l'existence de la tourmente au dehors. Au-dedans elle accorda en un seul lot le bénéfice de la véracité à la totalité du roman familial: la mobilisation dans une usine d'armement, l'exode, l'éloignement des enfants qui chez une tante, qui chez un parrain, car dans l'imaginaire des plus petits, les récits des tiers disputaient à leur propre mémoire le privilège de fabriquer l'authentique histoire de leur vie. Chez les adultes les privations constituaient la trame de fond de ces drames ; chez les enfants les privations menaçaient l'unique raison d'exister d'un enfant : grandir.

Ensuite le poids des ans multiplia…

4/8 Les copeaux de crottin

noreply@blogspirit.com (52 semaines au caire) — Fri, 09 Jan 2009 08:16:00 +0100

Le bruit, le soudain silence, ensembles alertent ma grand-mère. Elle vient se planter sur le coté de mon grand-père tandis que derrière devant dessus dessous une, deux, trois cinq, sept enfants se massent. Le plus petit ne sait pas marcher. Il repose dans les bras de l'ainée. La peur collective le musèle. Une famille de la guerre, famélique et peureuse. Trois des enfants sont en chemise de nuit et le bleu de leurs genoux se cognent. Les autres ont pris le temps de passer une méchante veste ou de tirer un châle sur leurs épaules. On dit châle pour s'éviter "carré de couverture déchiré".

Ma grand-mère a inventé ce témoignage. Plus qu'un bouclier humain l'amas des gosses symbolise le péché que le géant blond va commettre en fabriquant une famille orpheline. Un reflexe de mère que de préférer la vie au look ; son mari se laisserait fusiller sur place plutôt…

3/8 Les copeaux de crottin

noreply@blogspirit.com (52 semaines au caire) — Wed, 07 Jan 2009 08:09:00 +0100

Je n'en veux pas à monsieur B mais à sa corporation.

On me parle camembert je pense occupation. Je suis solidaire de toutes les victimes de cette occupation jusqu'aux moins innocentes. Sur mon crane rasé les frissons des femmes honteuses d'après guerre se propagent. Dans l'après-guerre de cette guerre là, la morale rendait plus insupportable la nudité du crane que celle du cul. Une morale cul par-dessus tête.

J'entends terroir je comprends boccage normand, tickets de rationnement, je pense marché noir et la sinistre bicyclette bleue. L'Occupation. Quatre syllabes suffisent à résumer la guerre. Beurre œuf fromage rafles déportation travail forcé privations et délation.

Je n'en veux pas à monsieur B mais à sa corporation.

Les matières grasses de la mémoire empoisonnèrent mon sang au fur et à mesure que l'amour maternel distillait mon roman familial. Lorsque je patiente dans la boutique de monsieur B les ricochets de souvenirs vicient jusqu'à…

2/8 Les copeaux de crottin

noreply@blogspirit.com (52 semaines au caire) — Mon, 05 Jan 2009 08:04:00 +0100

Le fromage les oppose au moins autant que leurs équipes de foot. Ces chaussettes blanches, ce liséré bleu, ces rayures rouges. Cette pyramide en peau de taupe. Cette raclure de rhinocéros. Ce crottin de chèvre.

Littéralement.

Heureusement l'époque leur invente de nouveaux ennemis. Le Monde, la Chine, le Nouveau Gévaudan: l'Europe. Ça chuchote sur les places des marchés :

- Bientôt Ils vont nous interdire le lait cru

- C'est pour vendre leur truc sous plastique

- Sans compter qu'il faut qu'on ait des étals réfrigérés maintenant

- Une honte ! Qui va aller dépenser deux mille euros pour vendre ses fromages ?

Pas de doute sur leur choix au référendum:

NON

Leur chimie artisanale, leur patrimoine en étendard me fatiguent.

Je suis solidaire de ces étrangers que nos coutumes confrontent à l'Odeur. Je suis solidaire d'Heike venue promener ses nattes blondes à Paris. On lui impose au bout d'un calvaire…

1/8 Les copeaux de crottin

noreply@blogspirit.com (52 semaines au caire) — Fri, 02 Jan 2009 12:00:00 +0100

Lorsque l'on pénètre chez monsieur B ça fait :

- ….

Ou encore :

monsieur B: - ….

Le Bloggeur : -….

monsieur B: -….

Le Bloggeur : -….

Parfois la nostalgie du bon temps où les commerçants saluaient les clients me submerge. Je déteste la nostalgie. Croire que le passé puise être supérieur à un présent formidable par essence, par décence, par naissance me donne l'impression que la tombe agrippe un de mes pieds.

En amont de la boutique de monsieur B lorsque l'on vient de Folie d'encre le libraire le mur décoche une flèche et annonce:

"Fromager affineur"

La couleur, la typographie, la forme complexe de la flèche ramène le passant quarante ans en arrière dans cet après soixante huit inventeur du cheveu bouclé, de la moustache, du pantalon à pattes d'éléphant et des premiers spots publicitaires en couleur pour la vache qui rit. J'imagine la fièvre…