Autoroutes et fiction

Un chasseur en veste de tweed épaule une Remington

Les enfants sont couchés. Elle déteste ces murs. Elle déteste leur couleur, elle déteste leur texture, elle déteste leur odeur, elle déteste le sédiment des trois années passées ici. Elle déteste la maison depuis le premier jour. Elle a grandit à Versailles, rue Jouvencel à deux pas du château et du lycée Hoche. Ses parents possédaient un six pièces aux parquets de chênes dans un de ces immeubles bourgeois où la largueur de l'escalier autant que le tapis grenat, les barres de laiton à chaque marche discrètement proclament le statut des habitants de l'immeuble. Il faut ajouter à cet inventaire la loge du concierge en bas de l'escalier A, son rideau de cretonne, les pavés sous le porche et la lourdeur de la porte cochère dont le poids rappelle matin et soir les habitants à leurs responsabilités lorsqu'ils partent dans le monde.  Une métaphore de chêne et de métal doré.

12 ans d'âge ce whisky. Dom serait furieux. Elle pose une main sur son ventre. Bien sur c'est mal mais à cette heure de la nuit elle emmerde Dolto et trinque à la santé du ministre Morin. Les enfants dorment depuis une demi-heure, ces petits salopards ne dorment jamais. Que faire ? Elle ne va pas regarder la télé quand même ! Elle a déjà téléphoné à sa mère trois fois cette semaine pour ne pas dire grand-chose, pour ne rien entendre que l'invitation au courage et à l'oubli de soi, à l'importance de la mission de son mari, au rappel des sacrifices endurés par sa grand-mère et elle même et puis cette phrase :

- Fallait pas tomber enceinte à dix-sept ans. Tu aurais pu avoir Fenèréque. Il vient de finir son MBA à Havard. Après avoir fait HEC. C'est tout ma fille. Il travaille à Lazard, une banque je crois. La nation, le devoir c'est pour les ratés, les autres font X, l'ENA ou HEC.

- Papa était un raté ?

- Ne soit pas insolente Elisabeth !

L'aumônier est plus charitable.

Sur l'étiquette de la bouteille de verre à l'orée d'une lande, le coup arrête un  cerf, l'animal saisi dans sa cavalcade plonge la tête en avant sous l'impact et l'extrémité de ses cors frôle les limites de la gravure. Les buveurs réguliers imaginent l'animal bouler sur l'étiquette de la bouteille suivante. Deux verres ne sont rien. Que sont deux verres ? Elle ne peut pas aller se coucher. Comment le pourrait-elle ? Pas encore. La recherche du sommeil élargit le plafond minuscule aux dimensions du globe. Là bas 4 heures du matin sonnent, ils ne sont même pas capables d'avoir des heures normales ! Batards ! Bougnouls! Talibans !

(à suivre …)