Autoroutes et fiction

La fille court. Elle longe le canal d'Aubervilliers. Un paradis pour les pécheurs, ici les péniches ne rident pas la surface plus de dix fois par jour. Le trait d'eau s'enfonce dans Paris et épingle la capitale deux écluses plus loin au bassin de la Villette. Auparavant il délimite la frontière entre Saint Denis et Aubervilliers puis traverse les terres sans noms entre le stade de France et le bassin. De part et d'autre du canal les façades hétérogènes et hétéroclites des hangars défilent. Désormais on fait du cinéma et de la sitcom dans leur ombre comme on faisait de l'acier doux et du façonnage. L'abandon gangrène les façades au fur et à mesure que Paris se rapproche, puis juste avant que le périphérique n'enjambe cette trouée les bords du canal ne sont que terrain vague et rêve de promoteur. Elle traverse cette plaine sans s'arrêter, passe sous le périph puis sous le boulevard Ney.

Quatre trente au kilomètre, elle n'a pas faiblit.

Un virage.

Elle sait avoir distancé les vigiles : qui pourrait la suivre ? Elle se relâche et les imagine les poings sur le hanches ou appuyés à un poteau d'interdiction de stationner. Gros porcs. Son front enfin ruisselle. Les goulées d'air forcent sa gorge. Huit cent mètres environ. Deux tours de piste. Entre une minute et demi et dix minutes selon le coureur : quoi de plus inégalitaire que le sport. Ensuite les étages, mais elle sait que les vigiles ne s'aventureront pas chez son frère même s'ils parvenaient à retrouver sa trace.