52 semaines au Caire

B et moi bavardions dans la rue, le monde, les gens, les gouvernants, ceux de son pays, ceux du mien, les filles, les filles, le réchauffement climatique, avant, avant, les filles, les filles.

Nous avions baissé le ton car un policier veillait non loin de là car dans les rues du Caire un policier veille toujours non loin de là et nous baissons toujours le ton dans ce cas là. Que très probablement son vocabulaire arabe ne dépasse pas six cents mots, que son anglais n'en contienne pas vingt ne changeait rien à notre défiance -- à notre paranoïa ?--.

Nous avons poursuivit l'échange. Notre ami G se mariait cette semaine là à Beyrouth cette ville en guerre civile, les filles encore, les filles, EUX, les filles, EUX. La conversation s'éternisait --allions nous parvenir à changer le monde depuis notre bout de trottoir ?-- quand dans un cri B, cairote depuis Ramsès II et Farouk et Dalida, lâcha :

- Sais-tu que ma mère se baladait dans les rues de cette ville en micro-jupe sans que personne n'y trouve à redire ?

Qu'il emploie micro-jupe pour mini-jupe dans cette contrée où mini-bus se prononce micro-bus vainquit mon incrédulité.

A+ Je vous écris quand le pays de B cesse de le faire pleurer

PS: l'image n'est pas celel des nouvelles forces de polices cairotes mais provient du film cruising cité dans ma note précédente.