52 semaines au Caire

Ces pages manquent de foutre et de sang et de sueur. Elles ronronnent. Elles consensus mou. Elles bien pensent. Elles puent l'usine !

J'aurais du m'expatrier dans le temps au lieu de vivre cette aventure transméditerranéenne. J'aurais du concevoir l'assainissement de Rome et le vendre à Néron, être ingénieur agronome pour  Henri IV, architecte de  Louis XIV, valet de Casanova et bien sur secrétaire de Raspoutine. A moi les orgies, les bals de minuit et les comtesses encanaillées !

La mollesse et la politesse. C'est pas le pays qui veut ça c'est l'époque. C'est pas l'époque qui veut ça c'est l'âge. Le conformisme me guette comme m'attend la camomille de seize heures au bout du couloir et comme au-delà se profile l'impuissance. L'impuissance c'est lorsque l'infirmière porte la cuillère à votre bouche sans que le drap ne frémisse.

Heureusement la merveilleuse pilule bleue me permettra de battre Victor H sinon au parlement, sinon en littérature mais durant l'intermède câlin avec la bonne du début d'après midi.