52 semaines au Caire

Après Londres, Bangkok et Tokyo, MTV déferle au Caire. La charte de MTV arabique promet 30% de gros mots en moins, interdit de montrer des nombrils et impose de passer pour moitié de chansons arabes. Beyrouth pourvoit aux besoins de la chaine en pop.

Le Liban vend une soupe qui est à la musique arabe ce que le R&B est au rock: un sous-produit pour pétasses à pseudo stars et pour beaufs passionnés par les statistiques du lundi : "tu l'as eu ?" disent-ils en arrivant au boulot.

La destination des clips règle le nombre de boutons ouverts aux décolletés : 2 pour la Tunisie, 1 pour l'Egypte, 0 pour le Koweit. Une mesure identique définit les ourlets aux bas des robes.

N'empêche ! Dans un pays où certaines femmes hésitent à dévoiler leurs bras – qu'est ce qu'un bras pourtant sauf si on imagine apprendre avec les lèvres le cours de cette veine qui palpite de la face invisible du poignet, au creux du coude, au secret de l'aisselle - quand dans un café la télé diffuse la chaine je demande au garçon de pousser la clim sur moins 5.

Les 8 de leurs hanches comptent les beat, huit, seize, trente deux, soixante-quatre. 888 le chiffre de la bête : elles carbonisent l'assistance en enfer. D'un coup de cymbale leurs ongles déchirent l'air liquéfié et leur chevelure inventorie chaque fil du mot liberté. Leurs lèvres promettent tout en un unique soupir. Un matelot en bordée à Hambourg rougirait du pacte qu'elles scellent du sang de leur pulpe tandis que la virginité sans fond de leurs yeux dénie toute l'implication de leurs serments muets.

Ces créatures m'enlèvent jusqu'à ma chute quand après un an d'Egypte j'aurais préféré qu'elles enlèvent autre chose.

A+ Je vous écris quand j'appuis sur la télécommande sans trembler