52 semaines au Caire

Laboratoire de la mondialisation l'ascenseur de l'OPAR héberge matin et soir une horde d'étudiants vénézuéliens. Ils viennent en Egypte apprendre un métier et dynamiter les convenances.

Ils se tapent sur les cuisses et s'esclaffent devant des inconnus, elles rient à gorge déployée sans mettre la main devant leur bouche et parlent fort aux hommes. Rayon de soleil quotidien leur indécence me fait perdre non seulement mon latin mais aussi mon espagnol et me tente de les kidnapper pour les ramener au siège, cet antre du mocassin et du costume sombre.

Ces disciples d'Hugo C pratiquent la parité et ignorent le code tacite qui réserve l'ascenseur aux hommes et les suivants aux femmes. Les murs d'inox de la cabine et le miroir ou je rectifie ma cravate :-) multiplient épaules et décolletés et provoquent une émeute à chaque élévation car ces filles de la révolution ignorent politesse, respect et autocensure. Elles ignorent aussi la prudence des occidentales.

A moins qu'elles ne soient ignorantes.

A moins qu'elles n'aient décidé de bafouer la morale.

Les true fashion victimes du Caire et d'Alex s'imaginent égéries du dance floor devant des garçons en marcel. Elles ré-inventent l'Egypte de papa et arborent des paupières arc en ciel et des tenues lamées en écaille de sirène.

Dernier rempart d'un monde révolu elles affichent leur joie capiteuse. Leurs robes gainent leur corps et montre ici, là, là encore, leurs appétits de vie Leurs sourires et leurs œillades chantent Damas, Beyrouth et au-delà Istanbul.

Elles sont belles lorsqu'elles roulent des épaules et que leurs poitrines tremblent ces bourgeoises que la morale rampante promeut leader de la résistance. Elles ont cinquante ou soixante ans et des maris pas cons mais ces dinosaures de la transe ne se reproduiront plus et il faudra attendre un nouveau Spielberg ou un Youssef Chanine pour revivre à l'écran les Aventures de Cairo Park.

A+ Je vous écris quand je retrouve mon remix de Dalida.

Avant que la peste noire ne décime leurs rangs au début des années quatre- vingt les garçons New Yorkais battaient aux poches de leur jeans le pavillon de leurs passions. Un foulard de couleur confiait au vent leurs gouts et affichaient des choix que seuls les initiés reconnaissaient.

Je ne doute pas qu'un code identique régisse le port du hijab des gamines cairotes ; la façon dont il dévoile ou pas le lobe de l'oreille, le nombre de mèches auxquelles il accorde la grâce du soleil, la forme du nœud et sa position dans le creux de la nuque.  

J'imagine le code. Une mèche à l'oreille : "je w…" Le lobe gauche apparent : "je y…" Les fontanelles découvertes : "je z…" pour ne mentionner que les pratiques les plus rares car je devine que lorsqu'amour et fashion se mêlent, lorsque la répression les pimente, les initiées cruising dans les rues du Caire déclinent du ף au ي en trente-trois lettres l'alphabet du péché en attendant que la peste noire ne décime leurs rangs.

A+ Je vous écris quand je trouve un abécédaire illustré ou si les filles s'habillent à l'encre sympathique.

Les femmes répudiées négligent les fourneaux et la vaisselle. Elles rentrent chaque soir à pas d'heure et évitent les leçons de bienséance des fils qu'elles n'ont pas eus.

Les femmes répudiées s'éclatent plus que les greluches soumises mais leur vie n'est pas simple.

Je les croise le vendredi avant la grande prière. Elles m'implorent à genou de leur donner de quoi survivre jusqu'au vendredi suivant. Elles me soumettent à un dilemme auquel l'Actionnaire ne m'a pas préparé : que choisir entre ma solidarité légitime avec les males arabes et mon éducation européenne.

Pendant que dans le pays voisin les sages s'interrogent sur le droit d'allumer une lampe ou de prendre le bus le samedi, la nomination de Mme Amal Soliman au poste de maazoun ici interroge : comment officiera-t-elle les divorces et les mariages pendant sa menstruation ?

La sécularité qu'impose l'Actionnaire défie des textes écrits plus de trois ans avant Bill Gates et Steve Jobs.

L'église catholique anticipa ces problèmes avant l'heure : pas de divorce pour les ouailles et pas de menstruation pour ses prêtres.

A+ Je vous écris quand je ramène d'autres progrès d'outre-méditerranée

Dans la catégorie la violence faite aux femmes les magiciens du delco du quartier de Bulaq méritent une palme spéciale.

Leur indélébile détresse cerne leurs ongles. Dans le creux de leur paume, leur existence consacrée au démontage des culasses tatoue d'encre chinoise leurs lignes de vie et d'amour.

Ces mains qu'incruste le cambouis de la misère touchent, empoignent, possèdent les corps de leurs épouses dont la peau par contraste n'a jamais vu le jour.

L'un pourrait porter des gants. L'autre pourrait tenter de tanner une peau si blafarde qu'elle appelle à l'aube des condamnés. Cela n'arrivera pas : pourquoi changerait-il, pourquoi changerait-elle, une chose qui existe depuis toujours ?

A+ Je vous écris quand je retrouve ma crème solaire ou ma clé à bougies

Identique au Case 30, l'indice de la bourse du Caire-Alexandrie, la bourse de la virginité n'est pas un jeu à sommes égales. Il y a plus de pucelles en ville que de filles à marier car la cote de l'hymen permet tous les raccommodages.

Heureux barbeaux et cocus avant l'heure la bêtise les dupe car ils croient que les filles faciles d'avant leur mariage ne se marient jamais.

Miracle de la pureté de l'âme et de la chirurgie réparatrice, la virginité se recycle et sur la couche nuptiale les filles mordent leurs lèvres non pour taire leur plaisir mais pour ne pas admettre leur délit d'initiée.

A+ je vous écris quand je publie les bans ou mon bilan financier

MTV et Hollywood révolutionnent la drague au Caire ! Une bedaine, un appartement, une bagnole ne suffisent plus aux barbeaux pour lever les poulettes. Elles veulent du rêve. Elles demandent de l'attention.  Elles réclament de la séduction. Elles exigent des égards.

L'amour cette invention bourgeoise et décadente bouleverse les codes sociaux dans un pays où il y a trente encore, il suffisait de violer une fille sur le chemin du puits pour l'épouser.

Kuran TV et les salafistes révolutionnent la drague au Caire ! Une bedaine, un appartement, une bagnole ne suffisent plus aux barbeaux pour lever les poulettes. Elles veulent de la morale. Elles demandent du sérieux. Elles exigent de la pudeur.

Le salafisme et ses accoutrements bouleversent les codes sociaux et modifient le rapport de force. Grace à la fente, ce trait libertaire et insolent, mi Robocop mi Dark Vador, que la religion laisse aux yeux, les poulettes choisissent sans être vues et désormais au Caire, c'est comme si au supermarché les yaourts choisissaient les clients.

A+ Je vous écris quand je rencontre R2D2 sur sharat Basyuni.

La vilénie de l'Actionnaire n'est jamais plus flagrante que le 14 février quand il interdit à ses serviteurs expatriés de partager ce moment avec leur poulette.

Partout en ville des moukhères. Des moukhères. Des moukhères ! Des moukhères et leur amant du jour. Ils célébraient l'amour et Le Caire dégoulinait de rubans rouges. Le Caire croulait sous les cœurs en kapok. Le Caire éructait de bonheur commandé. Une débauche à repousser les célibataires géographiques vers la Lybie, Gazza, le Soudan ou Israël, ces voisins torrides et complaisants de l'Egypte.

L'impérialisme américain et la corporation des fleuristes défient des pudeurs millénaires et les couples se promenaient main dans la main en ville. Les serveurs du Mojito saupoudraient le dance floor de copeaux d'or et aspergeaient l'air de musc et de myrte. L'air vibrait d'un stupre contenu trop longtemps.

Que les senseurs d'El Azhar se rassurent ! Si les gâteaux au chocolat ornés d'un cœur tuent l'amour en six mois, l'obésité et les maladies cardiovasculaires se chargent des survivants en un rien.

A+ Je vous écris quand je rends la dot de ma moukhère